Dupin, Edgar y yo

lunes, 22 de diciembre de 2008

Últimamente he redescubierto y desempolvado un viejo libro de Edgar Allan Poe; una recopilación de cuentos entre los que se encuentran algunos tan conocidos como "El escarabajo de oro" o "Los asesinatos de la rue Morgue". Ésta noche lo he vuelto a leer con la intención de seguir deleitándome con la prosa de Poe, tan habitual en la expresión como extraordinaria en el contenido, semitumbado en el sofá de mi salón.
Allí, he atracado mi cuerpo y he dejado navegar mi imaginación por la rue Morgue.Soy culpable de haber allanado ,por la ventana de madamme L'Espanaye,una morada en la que habíase cometido un brutal crimen. He sido Dupin durante un instante,ese personaje perfectamente analítico y rebosante de ingenio y detallada facultad de observación. Reconozco que me asombra la facilidad con la que este atormentado escritor reflexiona sobre temas cotidianos y verdades mundanas que por ser como son,obvias, se convierten en conceptos en los que nadie repararía de por sí. Dicen que Poe era un alcohólico sin remedio y que parte de ese conflicto que plasma página tras página no es más que un reflejo de su continuo estado de embriaguez. Sin embargo, hay que reconocer el enorme genio que se esconde detrás de cada hilo tejido que forma, en cada una de sus fábulas, una enorme telaraña que atrapa al lector. Dupin es un avatar, un esbozo de dibujo que inventa Poe para captar la anodina falta de interés del ser humano por los detalles. Los pequeños requiebros de los objetos, animados o inanimados, a los que nosotros añadimos la personal firma de nuestra subjetividad. Nosotros que al recordar un pasaje de nuestras vidas, lo inventamos a nuestro antojo; sin darle ni la forma ni el momento correcto sino basándonos sólo en las sensaciones que una vez nos causó.
A pesar de todo, y sin querer desviarme, Dupin (el personaje principal de "Los asesinatos de la Rue Morgue") es mi perfecto alter-ego en la ficción. Alguien que intenta, siempre que puede, resaltar lo menos importante optando por no redundar lo redundante. Y creo haberme dado cuenta de mi idilio de tinta y papel con Dupin en cuanto mi imaginación ha vuelto a puerto y he cerrado el libro. Es entonces, cuando he levantado la vista y he visto a mis padres durmiendo. Y he pensado, que nunca llegas a conocer a las personas hasta que las ves dormir. Dupin hubiera pensado algo parecido. La respiración fuerte fruto de un día agotador, se perfila en una expresión de profunda paz en sus caras. Dupin hubiera pensado cuán orgulloso se siente de ellos, y como se esfuerzan cada día por hacer a uno más y más feliz. Ese esfuerzo que los hijos nunca les reconocen,salvo en ciertas ocasiones esporádicas, no sé si por vergüenza o porque simplemente debe ser así. Sí, estoy casi seguro de que yo, es decir,Dupin en la ficción hubiera sentido el mismo pálpito. Lo que no estoy muy seguro es de si ese pálpito hubiera llevado a Dupin a escribir lo que yo estoy escribiendo. Las personas que no son reales suelen ser más valientes que las de carne y hueso. Ahora que lo pienso, quizá me parezca más a Poe. A fin de cuentas, él creó a Dupin por alguna razón, quizá porque no supo decir algo en algún momento y lo creó como yo; volviendo al refugio.De la tinta y el verso.



THE ALAN PARSON PROJECT-A dream within a dream (Música para acompañar del disco dedicado a Edgar Allan Poe "Tales of mistery and imagination Edgar Allan Poe)



"Tales of Mystery and Imagination
Edgar Allan Poe" (Narration Orson Welles)

For my own part, I have never had a thought
Which I could not set down in words
With even more distinctness that which I conceived it.
There is however a class of fancies of exquisite delicacy
Which are not thoughts and to which as yet
I have found it absolutely impossible to adapt to language.
These fancies arise in the soul,
Alas how rarely, only at epochs
Of most intense tranquillity
When the bodily and mental health are in perfection.
And those mere points of time
When the confines of the waking world
Blend with the world of dreams.
And so I captured this fancy
Where all that we see or seem
Is but a dream within a dream.